Las lieneas de la vida las marca el dinero,

los cuadrados cons sus cantes apuñalan

a indefensas redondas.

El triangulo que señala el celo,

cree tener el poder eterno,

basando sus mentiras en la falsa trinidad.

Circunferencias que se hacen pasar por

círculos que quieren ser paralelos

a los isoszeles enviados

por todos los escales.

La vida perdió las formas

y no hay nada que hacer,

solo modelar los sentimientos

para que un mundo nuevo pueda nacer.

GENERACIÓN PERDIDA NO, LO SIGUIENTE

Es moda la cintura de avispa,

el pelo rubi-largo que sea de plastico,

los shorts a ras de raja

y los baskets DC de rosa y de naranja.

Tener facebook de 4.000 amigos desconocidos,

fotos de tu cara con el morro pa'rriba

fotos de tus tetas enfocadas desde alto

jugando con las sombras para que aprezcan.

Caminar haciendo la avestruz,

adornando tu cuerpo de marcas,

combinando lo mudado con el xandal.

Es la nueva generación,

la que viene despues de mi generacion perdida,

los que no ven mas allá del espejo

y no hacen otra cosa que soñar con la mentira.

EL MUNDO CONTEMPORANIO

Jamaica rastafari

Polonia de vodka

África en un safari

Cuba, no muere la oca

Francia de torreifel

India, país olvidado

España estado infidel

Irlanda que no pierde el dado

Koea de fiebre roja

Alemania de un gran campo

Ucraina aun tiene oja

Grecia de templos en blanco

Xina de espíritus mentales

Egipto de arenas de encanto

Portugal de hambientes rurales

Japon donde aun dura el llanto

Brazzil de infinitos carnavales

Mundo de humanos reales

Tierra de escorias feudales.

LA PRINESSA DE LA LLAR

Escombrant hem sento cantant,

a la rentadora, un espectacle,

cuinant, creo l'art,

que si planxo es com qe patino,

frego el terra, em relaxo a l'aigua,

quan ell arriba son princesa,

quan ell menja, jo me'l miro,

quan ell parla jo l'escolto,

quan ell dorm, no faig soroll,

a la TV ell hi mana,

qe si embruta jo netejo,

qe si crida, jo assenteixo,

qe si em pega... resisteixo.

CUERPOS DESGASTADOS

Por la calle come el miedo,

en sus ojos llora el pánico,

en los rasgos de su rostro,

vive su cultura.

En su mente libertad,

en sus carnes desgarradas

sangra la xenofóbia,

en sus moratones,

duele la desigualdad.

Su mirada perdida

se deshace entre golpes.

Los ojos ajenos 

sacuden las pestañas,

pues lo único que interesa

es quitarse todas las lagañs.

El cuerpo se desgasta entre fascismo,

las sombras corriendo

siguen su camino de capitalismo.

ELS SENSE NOM

I que n'hi ha dels sense nom,

dels qui en la ultima capa morien,

als qui la llibertat els va ser arrebatada,

on no tingueren cabuda en el món.

Els qui la gent va oblidar,

o els que no sabien de la seva existència,

son els SENSE NOM,

cossos d'ossos que no es va valorar.

Vides fantasmes que fugen entre armes,

veus estrangeres, desconegudes,

que demanen socors, i no troben ajuda,

sers etiquetats d'inferiors.

La vida occidental s'aguanta

gràcies a la vida oriental,

on es necessita matar un nen del sud

per que visqui un del nord.

Una línia ens separa,

un "color" que ens marca,

una llengua que ens distancia,

en una terra on l'home per viure mata.

" En memòria del mig milió d'Armenis, i tots els pobles patidors per la gràcia dels homes "

LA SOCIETAT DE L'ANTIPROGRÉS

Es l'Espanya de la crisi,

on el poble es fot de gana

i els grans és foten de benefici.

On no s'arriva a meitat de mes,

on l'angoixa no s'atura,

les corbates, de negoci en fan mes

i un polític que es satura.

La crisi dels rics, l'estem pagan els pobres,

la bombolla immobiliaria ha rebentat,

tall de llum, tall de vida, tall de gas,

on la gent el sobreviure es el que ha intentat.

Del vermell cap al blau,

la pilota que rebota,

que amb ells els hi cau a les mans,

i a nosaltres ens esquitxa la gota.

Es la societat de l'antiprogrés,

que per fer dos passes endevant,

ara toca fer-ne quatre cap al passat,

es la societat del regrès.

I que volen fer?

donç la merda ha quedat a sota,

per poder tornar a refer,

s'ha d'escavar al ciment sota la bota.

Donç en la societat de l'antiprogrés,

tot s'hi val, encara que no saps qui ets,

encara que les hosties caiguin,

i nosaltres morts de gana en l'atur ens quedem quiets.